Милый, я уже разговариваю со стенами.Они молчаливы, но выслушают всегда.Мы же были такими предельно верными,А теперь все ушло… Кто мне скажет куда?Милый, это нормально страдать от холода?Вечно кутаться в пледы, запивать горе чаем.Дорогой мой, куда ты пропал? Ну где же ты?Надоело твердить это чертово: «Я скучаю…»Календарь на стене одиноко висит потрепанный,Сообщает он мне, что сегодня пришла весна.Вот смотрю на него, разливаюсь печальным хохотом,Ведь теперь я разбита, но прежде, выпитая до дна.Все дороги к тебе, все стихи о тебе, прострация.Ветер веет в груди и уж тут не спасешься врачами. Милый мой, я больна. Ну, а если все это вкратце ̶ Я скучаю.Я просто безумно скучаю.